В детстве я мечтал, что когда я вырасту - стану художником. Не космонавтом, не пожарником. Именно художником. Я видел их на улице - руки в красочных кляксах, взъерошенные волосы, а на лице мечтательная улыбка. И мог только догадываться, что за удивительные миры разворачиваются у них в мыслях.
Покойный друг моей мамы был художником. Он часто приходил в гости и я запомнил его именно таким - ветренным романтиком и мечтателем. Ему было почти тридцать лет, а он оставался ребенком. Мама говорит, что я очень похож на него. "Все вы такие, один ветер в голове свистит".
Меня не отпустили в художественную школу, потому что мать сказала, что все художники нищие и ничего в жизни не добьются. Она хотела, что бы я получил высшее образование и копался в бумажках.
Я бросил колледж, потому что те науки, что там преподавались, угнетали меня.
Я бросил офисную работу, на которую они меня пристроили, потому что медленно умирал там.
Сейчас я учусь на скульптора и вполне доволен. Мама иронично усмехается и качает головой.
Но ведь мою жизнь проживаю я, а не кто-то другой.
Все мы такие, один ветер в голове свистит...